tocploc.blogspot.com

toc ploc

2010-02-22T20:42:00.001-03:00

Vejo uma jovem de beleza ancestral. Seguimos caminhando a mesma direção, viramos a mesma esquina. Ela usa vestido rosa e sapatos que fazem toc ploc na calçada. Me pergunto se um dia será minha. Cruza rua, do outro lado há sombra. De longe desejo seus suspiros, sua devoção e seu corpo. Tira o sapato - tudo de desconfortável nela e no universo evapora. Agora ao caminhar faz som de nuvens correndo no céu. Ela fica em casa. Eu sigo só na rua, para sempre.

Alta Fidelidade

2010-01-10T16:57:00.001-02:00

Terminei de ler “Alta Fidelidade”. Sempre tive vontade de assistir o filme: a capa com John Cusack me dava uma alegria, com aquele vinil saindo e as caras e bocas dele. Mas sempre tinha alguma opção primária que me levava à locadora e não o escolhia.

Quando soube do livro, pensei: “vou lê-lo antes de ver o filme”. Mas de novo, outras opções foram surgindo na minha frente. Ora uma biografia, ora um clássico, ora um pop. Acabaram os livros da estante, e fui procurar outros para ler. Reli Machado, li a Revolução dos Bichos, me apresentaram à John Fante e seu “Pergunte ao Pó”. E numa passagem sem nenhuma vontade pela Fnac, pego um livro na mão e vejo nele um comentário de Nick Hornby na orelha de outro livro qualquer que eu tinha gostado da capa. Compro livros ou por indicação, ou pela capa. Nunca lembro de procurar por autores, foras os clássicos.

Fui procurar o tal livro, na semana entre o natal e ano novo. Os vendedores não tinham idéia de onde ele poderia estar. Mas encontraram. Numa mão estava ele, no outro uma série de contos do Hemingway. E assim começou meu 2010. Saudável e sensato. E aproveitando a vida e as experiências que eu ainda não tive. E menos um livro na lista, lido antes de acabar a primeira semana do ano. E lá fui eu atrás do filme e de mais alguns decréscimos em minha conta bancária.

Tal qual no livro, tive certeza que meu perfil estava por ali, entre o Rob e o Barry. Lembrei de alguns medos, de algumas virtudes, de minhas frustrações, da minha falta de paciência com determinadas pessoas. Sempre penso que é pra isso que servem os filmes e os livros, para nos ajudar a encontrarmos nossos reflexos. Logicamente sua função é outra, mas no fundo, fico ali lendo e me reencontrando. E me recriando.

bem feito.

2009-11-25T16:18:00.002-02:00

pra se alcançar o sucesso, tem coisas que dependem e coisas que não dependem de você.

sobre as que dependem, sempre tem aquele momento no qual você deveria ter se esforçado um pouquinho mais, não importa o quão difícil seja ou o quão de saco cheio você esteja. mas dai você preferiu pagar pra alguém fazer e descobriu que não dá pra confiar, por mais que você queira, no resto do mundo: se você quer as coisas bem feitas tem que ir lá e fazer você mesma.

"bem feito", repete aquela voz lá dentro, enquanto chora de raiva por ter pago R$300 (3 reais por página, divididos por 3) pra tal da Malu revisar e formatar o trabalho de conclusão de curso, e ela deletar todos os gráficos que você aprendeu a fazer sozinha no excel for mac e substituir um gráfico de barras - com respostas múltiplas - por um gráfico de pizza, onde só cabem 100%. "como pode alguém ser tão irracional", se pergunta na frente da tela, tremendo de raiva (afinal o tal trabalho foi entregue há 3 dias).

bem feito por todas as vezes que você deixou a sua vida na mão dos outros,e por quando deixou alguém decidir por você. você só chegou até aqui - e talvez isso seja lugar nenhum - por ser fraca, ou por falta de força de vontade mesmo. é isso que você merece, é isso que você tem: um monte de pequenos "ses" que poderiam ter te levado a algum lugar muito maior se você tivesse feito acontecer, e não confiado nos outros.

sobre as coisas que não dependem, acostumou-se a não reclamar a respeito. se preocupa e corre atrás pra fazer acontecer de algum jeito - mesmo que no fim das contas não dependam dela. parece mais fácil assim, reverter o "impossível" do que lutar pelo "possível". mal feito pelos outros e bem feito pra você, por confiar no resto do mundo, e não em você mesma.

15 passos.

2009-11-17T16:02:00.003-02:00

em algum lugar do caminho, provavelmente por pura distração, perdeu o rumo, esqueceu dos planos e se deixou levar pela maré. "o acaso nem é tão ruim assim", pensou, e deixou a vida seguir.

mas mesmo que não se possa ver, sonhos um dia acabam. ao acordar e se ver no espelho, lembrou que era hora de retomar o volante e dirigir sua própria vida novamente. voltar, mesmo que só em pensamento, pra onde as coisas tinham, supostamente, dado errado.

só esqueceu que não se pode voltar no tempo, nem abrir mão daquilo que se aprende, por bem ou por mal. certamente, por mais que quisesse o frescor e a ingenuidade da juventude de volta, já não lhe pertenceriam mais quando chegasse ao começo.

"a vida não é um círculo, que se completa. a vida é uma linha, que só segue adiante, e na qual não dá pra voltar atrás", escreveu com caneta vermelha no velho moleskine, achando que só assim nunca mais iria esquecer da lição.

ainda que relutante, aceitou o destino.

O pensamento exterior

2009-03-26T22:08:00.002-03:00

Do fundo de sua cova,
revirando-se em um caixão
ele berra.

Morto.

Berra:

O TocPloc ainda vive!

Discípulo de Foucault.

livros 1

2009-02-28T02:25:00.001-03:00

Tudo começou na infância, admirando meu pai. Ele lia demais. Ele, a Oma e meus tios. Então eu lia para ser igual aos adultos, lia coisas de criança, mas lia. Depois passei a ler pra ser um erudito-culto-intelectual. Grandes bostas. “Intelectualidade”, descobri ser um objetivo muito abstrato e chato pra mim. Mas continuei lendo. Até virar hábito. Até viciar. Bate fissura às vezes. Na falta de livros, valem bulas de remédio, panfletos e cardápios.

2009-02-23T23:51:00.001-03:00

TOC
Quem é?
PLOC
Ploc o quê?
TOCPLOC

2008-04-12T14:58:00.001-03:00

Eu também acho que podemos deixar como arquivo... ninguém vai entrar mais muito aqui, mas ao menos fica um arquivo pra gente. eu gosto de vir aqui de vez em quando e dar uma olhada em coisas beeeem antigas... acaba sendo uma memória da gente e pra gente...

2008-04-09T22:55:00.000-03:00

Deixemos... É arquivo.

2008-03-31T22:46:00.000-03:00

Acho que aqui nem jaz(z) mais...

só bossa nova mesmo.

Ética nossa de cada dia

2007-10-31T01:23:00.000-02:00

Ao se falar em filosofia e de filósofos, a imagem recorrente é de indivíduos taciturnos, cabisbaixos, completamente desligados da realidade e com uma das mãos sempre no queixo, contemplativos. No que se refere às qualidades extrínsecas, esse imaginário beira a uma idéia de estereótipo; das qualidades intrínsecas, não se pode dizer que um filósofo está desligado do mundo, pois ele pensa a realidade.

A ética é uma das temáticas mais constantes na história da filosofia e, ao menos no que concerne os quinhentos anos de Brasil, pouquíssimas vezes esta temática esteve tão presente como nos dias atuais. Isso, de forma alguma quer dizer que não havia ética em outros momentos ou que ela encontrou o seu ápice agora.

As discussões sobre ética dizem respeito, dentre outras coisas, até onde uma ação é moralmente correta, moralmente errada, quais os critérios para orientarem julgamento do que é correto ou errado. Tais discussões são perenes, mas nem sempre estão organizadas sob mesmo um nome.

A resposta direta para as três perguntas indiretas acima é depende. Parece-me que, na pós-modernidade em que (sobre)vivemos, não há ciência, exata ou humana, que não carregue um “depende” delimitando critérios até para se ter critérios. Se o critério aqui adotado fosse “para Aristóteles”, encontraríamos as respostas para as questões no livro Ética a Nicomaco; se o critério fosse “para Wittgenstein”, encontraríamos as respostas no livro Tractatus Logico-philosophicus.

Mesmos para um público não-leigo, esta última obra requer um esforço maior do que outras sobre o mesmo tema. Neste ínterim, temos a publicação da terceira edição do livro Ética e Linguagem, do Prof. Dr. Darlei Dall’Agnol, que deixa claro quais são seus objetivos almejados com este livro através do subtítulo: Uma introdução ao Tractatus de Wittgenstein.

Dividido em três capítulos, o livro passa pela Crítica da Linguagem (capítulo A) onde há os limites do dizível; ao se pensar em Wittgenstein, logo surge o contato com a sua máxima, aquela que diz que os limites do meu mundo são a minha linguagem e, em um raciocínio de lógica não muito abstrato, poderíamos dizer que os limites da minha ética passam pela minha linguagem. No capítulo B (O Místico) temos que a ciência e a mística são limitadas, mas nenhuma das duas é descartada. Por fim, o capítulo C é sobre O sentido ético do Tractatus. Em anexo, segue a Conferência sobre Ética, escrita entre setembro de 1929 e dezembro de 1930.

Os capítulos, de A a C, foram concebidos como se fossem diálogos, em alguns momentos mais acalorados que outros, entre Bertrand Russel e Wittgenstein. Apesar destes dois filósofos possuírem um caminho intelectual em parceria, com problema filosóficos comuns, as falas não possuem a pretensão de (como o autor específica na Apresentação do livro) reproduzir algum diálogo real entre os dois. Mesmo assim, todas as afirmações e conceitualizações estão pautadas no que os dois escreveram e com referências de onde foram retiradas as informações. Isso faz do livro uma introdução à obra de Russel, também.

Este livro, faço questão de ressaltar novamente, é uma introdução. A leitura do Tractatus é, de uma maneira mais simples, facilitada com a leitura de Ética e Linguagem e este, por sua vez, só pode ser bem compreendido através da leitura do Tractatus. Há excelentes leitores, teóricos até, de orelhas de livros e já seria muito se estes lessem uma introdução como esta. Logo, estes já devem ter uma ética sobre o que é ler ou, quando muito, sobre até onde ler.

2007-10-10T00:27:00.000-03:00

Acho que eu escutei - beeeeem ao longe - o toc ploc se remexer no meio das teias (de aranhas) virtuais...

2007-07-08T21:28:00.000-03:00

O mais assustador para quem morre não é (deve ser) a morte em si, mas ver o corpo (ainda) com vida sendo (já) velado.

A certeza de Galileu-i

2007-06-23T18:21:00.000-03:00

Papéis - costurados com durex amarelado - e números enfileirados esperam para reproduzirem números em novos papéis quadriculados. As vezes tão quadrados que intangíveis.

Crianças com nariz escorrendo no colo de mães - ou irmãos - enfileirados esperam para entregarem os resultados das fornicações numerais.

Funcionários entediados esperam atrás dos balcões para parirem novos - e tão velhos - números nos padronizados formulários, ou nas telas.

Famílias - engaioladas no desespero da fome de também viver - aguardam anciosas os benefícios que podem um dia não vir.

Números e suas esperas.

Números deletados sem pudor.

Esperas.

Os auxílos se perdem no caminho, vão fazer número nas contas erradas (?).

Ao sentimentalizar-se com o pobre cãozinho abandonado o alívio por fazer alguma coisa.

e pur se MORRE

O Coração nas Canelas

2007-06-16T12:41:00.000-03:00

Escreveu o poeta lusitano Camões que “amor é fogo que arde sem se ver”. E, com toda a sua lírica e coerência poética, concordo com o poeta. Principalmente se quisermos diferenciar amor de paixão. Claro!, o amor é discreto e consome internamente, já a paixão, por sua vez, é desesperadora, arrebatadora, escandalosa e, como não podia deixar de ser, também consome.

Pois, por mais que se reclame o estatuto de arte ao esporte, não é com amor ou com critica de arte que se entende o futebol, mas sim com paixão. Os aparelhos de televisão que recebem chutes e os vizinhos que ouvem gritos desesperados, bem sabem: ou é um ataque cardíaco ou o time de alguém está perdendo.

E o torcedor costuma se converter nas cores do seu time. Alguém que torça para o Internacional, por mais que seja seu grau de nobreza, jamais vai dizer que tem o sangue azul, afinal, sangue azul é coisa para gremista. Conta-se que há alguns torcedores do Inter que não rezam muito e fazem churrascadas na sexta-feira da paixão; eles têm medo de irem para o céu, pois, como acredita-se, é azul.

É famoso um velho comentário sobre essa paixão abrasadora: o indivíduo troca de mulher, mas não troca de time de futebol. E vai além: troca-se de religião, partido político, casa, país, mas, aparentemente, não se torça de time. Quando, então, alguém decide participar de um time? É herança genética? É o meio social? É um espírito que incorpora no sujeito ou um desígnio de Deus? Não sei, não sabemos, ninguém sabe. Os cientistas e inventores podiam para de perder tempo com bombas ou se há vida em Marte e tentar descobrir os porquês dessas perguntas. Afinal, mesmo que haja vida em Marte, assim que eles forem apresentados ao futebol, se tornarão terráqueos.

E essa paixão extrapola até o profissionalismo, por isso que na Copa do Mundo, há a neutralidade continental, isto é, se Brasil jogar contra o Japão, por exemplo, o juiz ou será africano ou será europeu. Pode parecer exagero, mas não é. Conta-se que há alguns anos, aos trinta e tantos do segundo tempo, no maior clássico mundial daquela região, o time A e o time B ainda estavam no zero a zero. Sabe-se lá o porquê, ocorreu um enleio no meio de campo. Nisso, o volante do time B pergunta ao juiz:

- Mas de quem é a bola?

E o juiz, sem pestanejar:

- É nossa! É nossa! Vamos, vamos pro ataque!!!

life is the most precious thing you can lose.

2007-06-07T23:32:00.000-03:00

acho que demorei pra falar sobre isso porque durante um bom tempo eu não sabia o que falar. ainda não sei. nem o conhecia. estudavamos em turnos e séries diferentes, mas querendo ou não ele frequentava o mesmo curso, na mesma universidade que eu. e morreu com um tiro ali na rua de baixo da casa da amanda, aquela onde a gente sentava no meio fio pra ficar conversando de madrugada, em pleno sábado a tarde, durante um assalto, com um tiro (uns lugares dizem no peito, outros no abdomem, mas não importa). o rafael, meu calouro, morreu por causa da estupidez que alguns so-called seres humanos são capazes de cometer, na frente da família dele. e mesmo sem o conhecer, não consigo tirar essa imagem da cabeça. agora ele freqüenta meus sonhos, e eu não consigo parar de pensar na dor que a namorada, o irmão e os amigos estão sentindo (porque é o que eu sou capaz de abstrair, já que nunca fui mãe nem pai pra saber como é amor de pai e mãe). o rafael foi arrancado da vida deles assim, com um tiro, dentro de casa, num sábado a tarde, e nada vai mudar isso.

merda de mundo.
(tem coisas que nunca vão fazer sentido)

bizarrices da internet...

2007-06-07T18:44:00.000-03:00

pode ser encontrada aqui.

não sei, nem quero saber escrever desse jeito e acho bizarro demais a existência desse tradutor. tão bizarra que vim publicar como ficaria o texto (poema?) que deu nome ao fotolog no dialeto neo-miguxês. acreditem se quiserem.

PrefIrU AxXx lInHaxXx tOrTAxXx...koMu dEuxXx...... eM mENiNU EU SONHaVaH DI tE 1 perNah + kUrTaH (sOH PRaH POde ANDAh tortu)...... eU ViAH u veLhU farmAceUtiCU dI tardI...A subi a LADeRAH dU beCu...ToRtu i disErtu.................. toc plOC Toc PloC...... ELE ERAH 1 DistAKe...... Si Eu tIveXXI 1 pERNAH + KurTaH...tODu MUndU haverIAh di OlHAh prah MIM: lAh VAi u meNiNU tORTU SUBinU A lAdErAH Du BEcu toc ploC tOC Ploc...... eU sEriAH 1 disTAke...... A PRopRIAH SaGRAXXAum DU eU...... (mANOeu di bArrUxXx)

2007-06-06T12:42:00.000-03:00

Correu até exaustão
Sem forças tombou à beira da estrada.
Os transeuntes apressados empurravam com o calcanhar aquele corpo inerte
tirando-o do caminho.
Com a fraca consciência que lhe restava
ficou em paz o seu espírito aguardando um milagre.
Esvaiu-se em pó.
O samaritano jamais viera.

autora: Caroliny Conti

Ele é apenas um bom ator

2007-05-30T20:50:00.000-03:00

Não há como negar.
Sua sagacidade marcante emaranha todos os pensamentos lógicos deixando-me sem
nenhum.Desordenadamente, minha mente temerosa tenta fugir de tal cena.
A vida é um vício.Ela se repete.Não há como não temer diante de tais olhares.Não!.não
estou vendo coisas, tampouco interpretando mal o que realmente é.
São apenas olhares de mestre, que gentil ao extremo confundi-me a razão.
Vulnerável criatura abandonada me tornei.
Náuseas acometem-me pelas manhãs frias.As ruas vazias trazem-me um rosto.Um medo
como de morte me lança para a solidão e descrença; lança-me ao infortúnio
antecipado.Durantes os meses passados, tudo estava em paz.
Alarmante tal dado.Não quero a repetição.Não quero dias maus vividos.As manchas
púrpuras que mascaro com seriedade ou com um grande sorriso, ainda são vívidas demais
para eu simplesmente ignorar.Não consigo entender como aprendi tão bem suas lições que
aos gritos me falastes; as palavras ásperas que ouvi enquanto crescia.Palavras estas que
abalaram minha estrutura.Palavras do protetor. Palavras de quem eu depositara toda a minha
confiança.
Tudo estava em paz.
A cena dramática que se segue é de um protagonista com um figurante. Pode
existir?Impossível.Ainda não entrou em cena a coadjuvante.Mas, eu conheço tal obra, sei
seu final dramático no qual eu ao menos tive um segundo de momento bom para
recordar.Lá no canto escondido, ainda existe uma romântica incorrigível, mas eu não quero
embebecer-me desse vinho.Por esses dias de confusão, caminhei buscando em mim forças,
não a encontrei.Anseio a chegada de uma nova vida.Nunca vi tão belo conjunto de
perfeições dispostas.Clamo em silêncio por um pouco de fé.O ninho dos braços da ilusão
inebriante que criei para proteger-me nem ao menos tem conhecimento da estrada solitária
que trilhei.Sou capaz de amá-lo em silêncio pelos longos meses que à minha frente estão
estendidos...Entretanto, sei das suas artes cênicas. da sua eloqüência, do seu modo
convincente de desempenhar o seu papel diante de seu público que o ouve com grande
interesse.Àquele par de olhos azuis traiçoeiros não dirijo o meu olhar;pare de expressar
suas mentiras, meu querido ator.Pare de mentir.Pare de ilustrar minha mente com seus
enganos sutis.Sabes agora que o teu nome é Ator.E para a vida seguir tranqüila o seu rumo,
sempre serás para mim um mero ator.

autora: Caroliny Laurindo Nascimento

monitorando

2007-05-27T22:53:00.001-03:00

interessada nessas novas tecnologias da internet, continuo a monitorar as visitas do tocploc. dessa vez, anuncio que recebemos visitas de navegadores internacionais - sim, o sitio registra acessos vindos de, além do brasil, espanha, méxico, estados unidos e alemanha.

espero que em breve o google possa me dizer também o que eles vieram fazer aqui, porque não tenho a menor idéia.

também digo que "jonas tenfen" continua sendo o que as pessoas mais buscam em ferramentas de pesquisa pra chegar no tocploc. acho que temos que falar mais a respeito dele, só pra aumentar os acessos do site.

focas

2007-05-27T08:08:00.001-03:00

Uma foca. A foca preguiçosa não sai de seu confortável bloco de gelo. A foca egocêntrica acha que seu leito é imóvel e o resto do universo - a coisa mínima que ela entende por universo - gira em torno de si. Outro dia solitária devaneava sobre a vida após a morte. O deus-foca a salvaria da morte. O deus-foca entendia a reclusão da foca em seu bloco de gelo, é fácil sentir paz na metafísica das focas.
Há uma filosofia moderna de focas explicando o espaço vital de cada foca. O espaço vital de cada foca tem um raio grande. As focas isoladas se encontram e vivem muito pouco socialmente, só se encontram pois precisarem copular. O resto do tempo elas passam sozinhas explorando elas mesmas. As focas entenderam errado quando a foca-sábia disse que dentro de cada foca existe um potencial-foca enorme.

Chegou verão forte nesse ano, seu gelo derreteu. Crise, - meu deus-foca não existe. Esse ano derreteu muito gelo. As focas ficarão juntas num mesmo espaço. E o espaço vital? Não não, focas não sabem viver juntas hoje em dia.

Parede

2007-05-23T13:21:00.000-03:00

Eu jamais serei Drummond
nem Ituporanga, Itabira.
Mas o retrato da casa dos meus pais
que ainda está na casa dos meus pais
já dói horrores.

curioso

2007-05-23T00:21:00.000-03:00

o google analytics revela (ninguém mais navega na internet em paz). 4 pessoas visitaram o tocploc procurando em sites de busca. o que elas procuraram pra chegar até aqui?

uma procurou por "vizinha tomando banho". a outra por capricho + marimoon capa.
também chegaram aqui procurando por jonas tenfen e "origami" "estrela" "canudinho".

29 pessoas chegaram aqui digitando o endereço no seu navegador, 5 pessoas entraram aqui por links no fotolog.net e uma por link no orkut.

instalei a ferramenta semana passada. registramos duas visitas no domingo, 13 de maio, com um pico de 14 visitas na segunda feira dia 14.

dos visitantes do site, 23 acessaram o site de florianopolis, 8 de curitiba, 2 do rio de janeiro, dois de cidade não informada, um de londrina, outro de belo horizonte, outro de são paulo e outro de santo andré.

sim, estou vigiando e monitorando o site. sejam bem vindos, visitantes. =)

(o tempo médio deles no toc ploc foi de quase dois minutos).

a proposito, esse amarelo me cansa. estou aceitando sugestões a respeito de cores pro layout e cia.

A uva é feita de vinho.

2007-05-21T20:08:00.000-03:00

Acordei cedo, tinha aula. Caminhei para o ponto de ônibus, não esperei muito da vida. Primeiro passo quando se quer ser surpreendido, espere o mínimo de tudo.
Cabeça baixa focada na calçada percebe um som de mágica, brilho, cheiro agradabilíssimo. Surpresa. Homem nu, enfeitado de folhas da videira, alto, corpo robusto, cabelo vermelho escarlate flamejante, lábios finos sorrindo infantilmente, olhar verde malicioso.
A mão esquerda segurava uma garrafa de vinho e a direita estendida em minha direção:
- Bom dia!
É difícil comportar-se adequadamente nessas horas.
-Acalma-te mortal, sou deus, não há motivo para temer minha presença manifesta.

A aparição repentina de Baco se deve a pressa do jovem deus. Quer novos templos, adoradores, está atrás de ministros em potencial...

Declinei o convite apesar de meu puritanismo, ingrediente esperado na fase inicial da vida de um boêmio intenso. Esses tempos pós-modernos, onde a ciência determinista e o humanismo ateu são as únicas doutrinas competindo entre si pelos rumos da razão me tornaram bastante cético quanto atribuições espirituais do que seria - ou é - uma percepção fantástica dos meus próprios sentidos.

ser.

2007-05-14T11:27:00.000-03:00

é dificil ser alguma coisa, e mais dificil ainda não começar esse período com algum vício de linguagem como "as vezes". porque só as vezes e não sempre? é dificil ser de qualquer jeito (e admito que só sei acentuar as palavras por causa do word).

as vezes acho que eu só sobrevivo, nas outras que só existo mesmo, mas nunca consigo ser nada, ou pelo menos entender o que esse tal verbo ser quer dizer. existir já é bem complicado pra minha cabeça as vezes.

vivo organizando o mundo com post-its pra nunca esquecer as coisas que tenho que fazer, e mesmo assim esqueço, perco a hora e me perco nas horas. desenho novo ali em cima, pra esse blog, enquanto meus milhares de trabalhos esperam para serem concluidos quando nem sequer os começei. =)

2007-04-26T08:10:00.000-03:00

mastigou-me a alma aos pedaços
pequenas mordidas meirinhas
perdi dos quatro sentidos
paguei os quiasmas do sangue
enquanto digeria, fomos
tristemente dizendoadeus
suporto, enquanto as cicatrizes
se tornam lembranças fenecidas,
a macerante verdade:
como dela não posso prová-la
mal minha alma esteja curada
novamente, aos pedaços, vou dá-la

Guerra.

2007-04-14T17:29:00.001-03:00

Paz! Paz! Paz...

E aquelas vozes ainda insistem em gemer por paz.

Fez-se a paz na Guerra das Malvinas.

2007-04-14T16:57:00.000-03:00

Da guerra à paz tem-se um romance Da paz à guerra tem-se um instante

Os revolucionários dentro da revolução são os conservadores Mas só enquanto tudo está bem
Os mujimbos se governam e governa-se por mujimbos. O chato é quando o governo do mundo todo fica em dois. Eu e o mujimbo.

Da guerra à paz tem-se um acordo Da paz à guerra um acorda

O toc ploc strikes again, the lonely knight still fights mas a guerra já acabou Cedeu-se as fronteiras caíram as censuras e tudo está bem entre os grilos gafanhotos e aranhas
Em extinção, os soldadinhos de chumbo o próprio chumbo e as Malvinas.

Da guerra à paz tem-se um mundo Da paz à guerra (Raimundo?)

Nos travesseiros os gostos ruins das bocas anárquicas A Verdadeira Revolução, Comandante, está na bochecha enquanto a Rádio canta as curas de lovecat´s Tudo isso registrado devidamente em cartório De firma reconhecida Assinado embaixo:

A Mentira.

A Colheita

2007-04-13T14:51:00.000-03:00

Muito jovem ainda, aprendia com o pai os segredos de plantar e colher quando a ceifa cumpriu o seu trabalho. Não discutiam porquês e comos do acidente, mesmo se discutissem, não conseguiria entender a razão daquele corpo tão ativo estar dormindo, em cima da mesa, de dia e com a casa cheia de pessoas estranhas, chorosas e barulhentas. Reencontrou-se com a mãe quando todos caminhavam em fila cantando monótonas e lamuriosas músicas. Pediram-lhe, em uma súplica sempre reiterada, para se despedir pela última vez do pai antes de cobri-lo com terra. Nessa instante, entendeu o que acontecia: ele se tornara semente e estava sendo plantado para reviver como árvores, gramas e flores.

O Aviãozinho

2007-03-30T13:29:00.000-03:00

Já cansado um pouco das férias, voltava às aulas. Além de rever os amigos no primeiro dia letivo, recebia as doações do material escolar que utilizaria até o final do ano. Juntamente com os novos lápis e canetas, régua e borracha de duas cores, recebia a repetitiva recomendação: “cuide bem, hein! Não é porque é dado que vais jogar fora...” As professoras começaram a estranhar o excesso de esmero para que o espaço em branco do caderno não se exaurisse: economizava no tamanho e formato da letra, resumia idéias, escrevia pouco. Com o encerramento do ano letivo, sobraram-lhe três folhas sem nenhuma mancha de grafite. Ao chegar em casa, arrancou-as, retirou as rendas, dobrou pequenos aviões, coloriu, desenhou-se piloto e a família e amigos como passageiro nos três. Com o entardecer, realizou seu sonho de voar, morro abaixo, rumo ao horizonte.

a vírula não foi feita para humilhar ninguém.

2007-03-18T12:13:00.000-03:00

Como a minha audiência anda baixa, o jeito é mudar de estilo. Mas como fazê-lo? O jeito é seguir o velho mandamento universitário que diz: na falta de idéia melhor, faça citação.

Há uma velha anedota acadêmica que reza o seguinte: copiar de um livro, é plágio; de três, é TCC; de seis, dissertação; de mais de dez, tese. A ética universitária utiliza-se de um argumento bastante loquaz, sagaz, mordaz (entre outras palavras terminadas em Z) para justificar as suas atividades de monge copista: citação é indispensável.Antes mesmo de salpicar um texto com vírgulas e crases ou inverter os períodos, aprende-se como se faz uma belíssma referência.

Não fugindo a regra, o texto* que se segue é de José Cândido de Carvalho, encontrado no livro Porque Lulu Bergantim não atravessou o Rubicon:

Era Borjalino Ferraz e perdeu o primeiro emprego na Prefeitura de Macajuba por coisas de pontuação. Certa vez, o deiretor do Serviço de Obras chamou o amanuense para uma conversa de fim de expediente. E aconselhativo:

- Seu Borjalino, tenha cuidado com as vírgulas. Desse jeito, o amigo acaba com o estoque e a comarca não tem dinheiro para comprar vírgulas novas.

Fez outros ofícios, semeou vpirgulas empenadas por todos os lados e acabou despedido. Como era sujeito de brio, tomou aulas de gramática, de modo a colocar as vírgulas em seus devidos lugares. Estudou e progrediu. Mais do que isso, saiu das páginas da gramática escrevendo bonito, com rendilhados no estilo. Cravava vírglas e crases como um ourives crava pedras. O que fazia o coletor federal Zozó Laranjeira apurar os óculos e dizer com orgulho:

- Não tem como o Borjalino para uma vírgula e mesmo para uma crase. Nem o presidete da República!

E assim, um porco-espinho de vírgulas e crases. Borjalino foi trabalhar, como escriturário, na Divisão de Rendas de São Miguel do Cupim. Ficou logo encarregado dos ofícios, não só por ter práticade escrever como pela fama de virgulista. Mas, com dois meses de caneta, era despedido. O encarregado das rendas, sujeito sem vírgulas e sem crase, foi franco:

- Seu Borjalino, sua competência é demais para repartição tão miúda. O amigo é um homem de instrução. É um dicionário. Quando o contribuinte recebe um ofício de sua lavra, cuida que é ordem de prisão. O Coronel Balduíno dos Santos quase teve m sopro no coração ao ler uma peça saída de sua caneta. Pensou que fosse ofensa, pelo que passou um telegrama desaforado ao Senhor Governados do Estado. Veja bem! O Senhor Governador.

E por colocar bem as vírgulas e citar Nabucodonosor em ofício de pequena corretagem, o eslêndido Borjalino foi colocado à disposição do olho da rua. Com uma citação no Diário Oficial e duas gramáticas debaixo do braço.

* Seguindo a ABNT: CARVALHO, José Cândido de. Porque Lulu Bergantim não atravessou o Rubicon. Rio de Janeiro: José Olympio, 1971.

O ACORDO

2007-02-21T12:45:00.000-02:00

Por livros ou por casos contados, sempre soube que é muito arriscado fazer pactos, independentemente com quem seja. Além das artimanhas contratuais e das letras miúdas, a dívida é cobrada com juros altos. Reuniram-se em local e data pré-determinados, ofertou alguns símbolos, faz a proposta: “Quero entender o que ninguém entendeu, quero que a minha mente vislumbre a Verdade por detrás das aparências,” e a clausula de segurança “mesmo assim, que a sanidade não me abandone”. O contratado sorriu abaixando a cabeça, alisou a barba e o pactuante pingou seu sangue. Deram-se as mãos. Não houve uma explosão como esperava; tudo se tornara simples, absurdamente acessível, estranhamente comum. Por mais que invocasse singeleza, ninguém, em nenhum lugar, conseguia compreendê-lo. Entendeu a gargalhada sufocada e deixou-se decair: perdeu empregos e relacionamentos, amigos sumiram, contatos desapareceram, sobrou a rua como abrigo. Não importava mais se lhe trancassem com grades em celas ou com drogas em asilos, sua cadeia era inviolável: estava preso à linguagem.

The Man comes around

2007-02-13T17:54:00.000-02:00

Você temem o apocalipse? Eu temo o calypso!

And I heard, as it were, the noise of thunder:
One of the four beasts saying: "Come and see."
And I saw.
And behold, a white horse.

There's a man going around taking names
And he decides who to free and who to blame
Everybody won't be treated all the same
There'll be a golden ladder reaching down
When the Man comes around

The hairs on your arm will stand up
At the terror in each sip and in each sup
Will you partake of that last offered cup?
Or disappear into the potter's ground
When the Man comes around

Hear the trumpets, hear the pipers
One hundred million angels singing
Multitudes are marching to the big kettledrum
Voices calling, voices crying
Some are born and some are dying
It's Alpha and Omega's kingdom come

And the whirlwind is in the thorn tree
The virgins are all trimming their wicks
The whirlwind is in the thorn tree
It's hard for thee to kick against the pricks

Till Armageddon no shalam, no shalom
Then the father hen will call his chickens home
The wise man will bow down before the thrown
And at His feet they'll cast their golden crowns
When the Man comes around

Whoever is unjust let him be unjust still
Whoever is righteous let him be righteous still
Whoever is filthy let him be filthy still
Listen to the words long written down
When the Man comes around

Hear the trumpets, hear the pipers
One hundred million angels singing
Multitudes are marching to the big kettledrum
Voices calling and voices crying
Some are born and some are dying
It's Alpha and Omega's kingdom come

And the whirlwind is in the thorn tree
The virgins are all trimming their wicks
The whirlwind is in the thorn tree
It's hard for thee to kick against the pricks
In measured hundred weight and penny pound
When the Man comes around.

And I heard a voice in the midst of the four beasts,
And I looked and behold: a pale horse.
And his name, that sat on him, was Death.
And Hell followed with him.

música de Johnny Cash

Às visões

2007-02-08T18:44:00.000-02:00

Em uma parte suja, mas muito movimentada, da cidade abandonada, a cigana sentou no chão. Disputando espaço entre os pombos e os camelôs, enquanto deslizava um colar de contas multicoloridas entre os calos, dizendo-se grávida de poucos meses, começou a anunciar seus serviços: previa o passado (“teu, dos teus e dos outros”) e cobrava pouco. Os curiosos se converteram em desesperados com a quantidade de acertos. Antes do almoço,os pais temiam os filhos que temiam os outros que temiam todos que temiam e não temiam. Antes da noite, uma multidão querendo manter os trabalhos do esquecimento, iluminou a noite com uma fogueira alimentada pela cigana e seu colar de contas.

Lágrimas II

2007-02-05T23:47:00.000-02:00

Não era mais feliz antes de se conhecere, tampouco mais triste. Era. Trazia do berço o que achava fundamental para escrever: o sofrimento; todo o resto seria ma decorrência natural do sofrer. Conheceram-se, amaram-se, abandonaram-se. Não era mais. Provou da insônia, mastigou acompanhado o fel da solidão. Ao fim de sua quaresma, com tinta azul, manchou o branco da folha: "Somos sombras diáfanas de nossos desejos perdidos, criadas a partir da pouca luminosidade dos sonhos despertos." Viu a inutilidade de seu texto, cansou de rasurar, rasgou. Ao ser questionado sobre as duas lágrimas que lhe pingavam da face, sorriu: "Foi um bocejo".

2006-12-15T01:44:00.000-02:00

Tudo que faço é pequeno. É superficial e passageiro. Passo os olhos rapidamente numa idéia, a seduzo. Deixo-me envolver, em sua lascívia gozo escondido. Sou adúltero. Casei com o esforço pela paz mundial. Por isso devo ser breve ao olhar um pessimismo passando. É falta de educação encarar o decote do pessimismo. Se fosse só essa a tentação, estaria tudo bem. Persisto no pecado. Nas noites de tédio, dias de paz e dor de cabeça, fujo pela janela dos olhos, desço pela árvore do conhecimento do bem e do mal – plantada na frente de casa – corro pros braços dela, da Tristeza.

Estrondos da meia-noite

2006-12-06T23:24:00.000-02:00

Então eu vinha vindo ou indo na gritada da noite os modernomaníacos que me perdoem, mas nas cidades ditas grandes – onde há mais pequeneza que grandeza - não há calada d(n)a noite distraída revisando mentalmente o punhado de afazeres pendentes até que me descubro sendo seguida.

A reação?
Fuga(z).

Corri, parei de súbito, voltei, fui de novo, caminhei para fora do caminho pré-determinado, equilibrei-me no meio-fio... Nada! A se(ce)guidão continuava. Até que no meio do caminho tinha um poste, tinha um poste no meio do caminho aproveitei para me esconder... Foi aí que descobri ser seguida pelas minhas sombras, de tantos tipos, tamanhos, direções, dimensões. Foi assim que percebi serem os postes culpados.

Nas noites de outrora, quando me dava com vaga-lumes do caminho do meio, nada me s(c)eguia. Seguia comigo o silêncio, a lua calada em luz.

Canção do Exílio Insular

2006-12-06T13:17:00.000-02:00

Minha terra tem figueiras,
Onde pode o Curió;
Passarinho na gaiola,
Não tem jeito, pode só.

Nosso centro mais estréias
Nossas livros têm mais folhas
Nossos xerox têm mais tinta
Nossa vista mais credores

Se poder, sozinho, à noite.
mais tristeza por poder só;
Minha terra tem figueiras,
onde pode o Curió.

Aqui enterra-se valores,
Que de tais não posso escapar;
Em estudar - sozinho,à vida -
sem poder fico eu cá;
Minha terra tem figueiras,
Onde pode o Curió.

Escusa

2006-12-01T16:12:00.000-02:00

Acordou naquele quase meio-dia com o desejo de se desculpar. Era preciso, era necessário, era da ordem do dia. Não se sentia bem e não sabia muito bem porque sentia-se mal. Saiu de casa sem dar maiores desculpas aos que serviam e foi à rua pôr o plano em prática. À velha, ao novo, ao motorista, aos que passeavam, ao guarda, às vendedoras pediu desculpa. Quase no fim da tarde, viu o mendigo que esmolava sem desculpas de antibióticos ou proteínas. Abraçou o imundo pedinte e abriu uma ladainha uníssona aos prantos "desculpemedesculpemedesculpeme". Sem outra alternativa, respondeu o mendigo: "Tá desculpada... Tá desculpada... Tá desculpada...". Em paz consigo, deixou o mendigo com sua miséria, as pessoas com seus espantos, os curiosos com suas perguntas e voltou para a sua casa, pois já era hora do jantar.

Gêneses - Apócrifo I

2006-11-30T10:15:00.000-02:00

A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:22): Para quem não sabe esse sou eu.
hai ncoemancuiehaomadinefiojoa E para quem ainda não sabe, isso é uma língua estranha.
Ivana. diz (22:23): Essa é a Ivana, como diz o nome.
ai jesuisss
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:23):
meu filho nao veio hoje.
Ivana. diz (22:25):
ueheuheuheuh
Ivana. diz (22:25):
boaa fe!
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:27):
perai,
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:27):
desculpa.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:27):
faltou o purum pa no final.
Ivana. diz (22:29):
uheuheuhuheuhe
Ivana. diz (22:29):
purum paaaaaaaaa
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:30):
agora sim tudo faz sentido,
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:31):
até porque quando ele disse faça-se a luz, eu não entendi direito.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:31):
Foi porque não teve o purum pa no final.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:31):
não tinha nenhum comediante, até porque o inferno só apareceu depois.
Ivana. diz (22:33):
aa sim
Ivana. diz (22:33):
agora sim tudo ficou claro
Ivana. diz (22:33):
uhul Isso é alguma outra língua, ainda não descoberta.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:35):
vai dizer...
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:35):
achava tudo estranho no princípio.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:35):
eu sozinho.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:37):
mas até que me acostumei,
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:37):
e criei uns hábitos estranhos.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:37):
até que desenvolvi algo novo - depois os humanos chamariam de esquizofrenia
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:37):
foi dai que tirei adão,
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (22:39):
the muppets e uma outra coisa que não consigo lembrar.
A pedidos: "Fernando" e pronto! diz (66:6)
Ah! lembrei. Foucault, aquela bicha louca francezinha.

O Sorriso

2006-11-29T16:44:00.000-02:00

O dia foi escurecendo antes, bem antes, da chegada da noite. As pessoas iam se preparando para a tempestade que se anunciou eminente: lonas e impermeáveis, alguns mais elegantes que outros, surgiam para proteger os corpos quentes dos precavidos. Para muitos, restou maldizer a memória, a pressa, o tempo. As lâmpadas dos postes, os faróis dos carros e os muitos relâmpagos iluminam os passos temerosos dos transeuntes, já desorientados antes de começar a chover. Então, caiu a primeira gota, seguida pelo séquito em turbilhão das irmãs gêmeas. Caiu por falta de palavra melhor. Havia o barulho das águas, o cheiro da chuva nas calçadas molhadas, a sensação de umidade e tão só. Todos sabiam, mas ninguém podia falar: chovia, e torrencialmente, para cima. Um novo dilúvio que sequer fez mais valos nas terras comidas pela erosão. Passada a tormenta, surgiu uma única e suficiente explicação aos perplexos boquiabertos que olhavam secos para o céu: um enorme sorriso de sete cores singrou o mar de nuvens.

E fora uma bela apresentação...

2006-11-25T12:15:00.000-02:00

Diz a rádio que você é louca.

Já Bakhtin me diz que língua é algo dividido em duas diferentes abordagens. A primeira trabalha língua como sistema, talvez das máquinas de uma revolução industrial afluindo às culturas. Tem como unidade básica no seu exército de soldadinhos de chumbo o texto, e quem finge entender disso tudo é a lingüística. Já a segunda é o comunismo comedor de criancinhas desvairado, desbaratinado e discursivo. As ferramentas de tortura são os enunciados, e a viúva-negra ninfo chamada translingüística come todo mundo, com interacionismo, é claro.
Para análises dos gêneros textuais e discursivos, campos de guerra, Rosângela propõe quatro passos. Não. Cinco. Tudo começa com três pulinhos para direita, depois percebe-se o modo de constituição e funcionamento da comunicação do sistema genérico. Aquelas barras amarelas com o gê maiúsculo em preto. Depois dos passos e da cromoterapia embalada deve-se analisar as duas dimensões do gênero em si - a verbal e a social. Quase a mesma coisa que atravessar o muro de Berlin na Guerra Fria. Com o gê maiúsculo. O quarto passo é reconhecer e citar os movimentos de interphelação entre a viúva-negra ninfo e um soldadinho de chumbo bem dotado.
O quinto passo é filmar tudo isso e por na internet, no link voyeur, se for do agrado do pesquisador. Se não, duas calhambotas e cinco metros de fio de teia devem dar conta do recado.

A rádio agora diz que o louco sou eu.
Concordo.

E culpo os comunistas, as criancinhas e os maçons com G. A viúva-negra não.

Quero ler Monteiro Lobato

2006-11-23T04:04:00.000-02:00

O cego sentou perto de mim pra ler seus livros em braile. Se eu fosse cego o mundo seria outro, sem a imposição visual da realidade, sem reflexão da luz. Lendo livros de viagens, aproveitaria mais a vista do vale, que aquele que descreveu o vale. O melhor de tudo seria não ter nenhum problema com a fantasia, fantasias seriam meus olhos.
....Fantasia Minha
....Expressão de Eu
....Mesmo para Mim

O garoto cego suspirou: “ah, as estrelas”. As estrelas dele brilham mais que as minhas. Esse suspiro demonstra uma intimidade profunda, cego-estrela. A utopia e a parságada do cego devem ser bem mais coloridas. A saudade do ceguinho é soberana, o guia para o Lar – o próximo capitulo do livro.
.....Jesus querido eu sei que só querias o bem deles
.....Mas por favor, deixa os ceguinhos em paz

Voltarei para o amanha logo, estou cansado de esperar o hoje começar. Agora pouco vi o cego sorrindo em sua imaginação, na sua imagem-ação para a imagem das ações de Pedrinho e Narizinho.

2006-11-20T22:35:00.000-02:00

(Há dias que o dia podia poupar de amanhecer...)

Chamada

2006-11-20T19:43:00.000-02:00

POITÉ

CONVOCA

Você que escreve qualquer tipo de texto, até um desses que aparece por aqui, desenha, fotografa, rabisca, mande seu trabalho para nós!

poite@ufsc.br

A Poité é uma revista organizada por estudantes da Universidade Federal de Santa Catarina que divulga a produção universitária.

Mais informações no site www.poite.ufsc.br , comigo, ou no tumulo de deus.

Churrasquinho de Mãe

2006-11-07T16:29:00.000-02:00

Ouvi ontem uma piada que há anos não batia nestes tímpanos tão fatigados: Teixeirinha ficou famoso vendendo churrasquinho de mãe para todo o Brasil. A piada, nigérrima, faz referência à música "Coração de Luto" que, de fato, projetou a carreira do gaúcho de Passo Fundo para todas as churrascarias, digo, lojas de LP.
A música anda esquecida, mas não vou fazer um sermão sobre o paraíso perdido, sobre o passado que, supostamente, era melhor. Não poderíamos caminhar se carregassemos tudo, não aprenderíamos nada se nada esquecessemos, novas músicas não seriam compostas, etc, etc. O importante que, impreterivelmente, um dia, voltamos. Nem que seja para uma churrascada.

Coração de Luto

O maior golpe do mundo
Que eu tive na minha vida
Foi quando com nove anos
Perdi minha mãe querida

Morreu queimada no fogo
Morte triste, dolorida
Que fez a minha mãezinha
Dar o adeus da despedida

Vinha vindo da escola
Quando de longe avistei
O rancho que nós morava
Cheio de gente encontrei

Antes que alguém me dissesse
Eu logo imaginei
Que o caso era de morte
Da mãezinha que eu amei

Seguiu num carro de boi
Aquele preto caixão
Ao lado eu ia chorando
A triste separação

Ao chegar no campo santo
Foi maior a exclamação
Taparam com terra fria
Minha mãe do coração

Dali eu saí chorando
Por mãos de estranhos levado
Mas não levou nem dois meses
No mundo fui atirado

Com a morte da minha mãe
Fiquei desorientado
Com nove anos apenas
Por este mundo jogado

Passei fome, passei frio
Por este mundo perdido
Quando mamãe era viva
Me disse: filho querido

Pra não roubar, não matar
Não ferir, sem ser ferido
Descanse em paz, minha mãe
Eu cumprirei seu pedido

O que me resta na mente
Minha mãezinha é teu vulto
Recebas uma oração
Desse filho que é teu fruto

Que dentro do peito traz
O seu sentimento oculto
Desde nove anos tenho
O meu coração de luto.

Pecado, Erro e Penitência

2006-11-07T16:22:00.001-02:00

pInGoLeTeAvAm incertezas de
nuvens de gasolina
despejando incensos
nas terras sem aromas
espalhados pelos ventos
das brisas sussuradas
das bocas fechadas
com contas apertadas
com pernas dobradas
por tempos prometidas
prometendo prometer promessas

paixões de sorrisos incertos
mas de lágrimas verdadeiras
com sentimentos desconectos
e lamúrias parideiras
promessas de dores concretas
de idas, ao longe, rotineiras
de sempre voltas desonestas
sem beiras nem eiras

uma pouca de poesia
numa boca sem batom
meia luz e meia sombra
meio vazio e meio passo
um pouco de pecado
numa vida sem tom
toda treva e toda claridade
todo pleno e todo espaço

Pecamos, sim, nós pecamos.
Erramos, sim, nós erramos.
Amamos, sim, nos amamos.

As duas vezes de uma mesma profecia

2006-11-06T00:30:00.000-02:00

Ó bardos do Futuro
cantai do crânio ao coração ao cu
enquanto houver linguagem!

Vocalizai, minha senhoria, todos os acordes, eletrizai todas as consciências, pois canto eu da masmorra mental norte americana do estado de Nova Iorque, sem eletricidade. Tal chuva na montanha meus pensamentos enche cidades! Abandonarei o corpo em um motel magro, barato, no qual meu eu (me) escapa, por ouvidos ainda não nascidos.

Não minha linguagem, não minha; mas uma voz cantando em formas fixas sobrevive(?) na terra. Não, ossos da história, tons vocais, hálitos de olhos amados a brilhar nos céus de onde foguetes sobem para me tirar da casa.
Tudo em um maio de mil novecentos e sessenta e oito. Em um dia qualquer.

poeméco numa hora triste

2006-11-01T19:35:00.000-03:00

Preciso fazer uma canção
de um coração partido
de um derrotado
de um desquerido
vaga mente
iludido

anúncio

2006-10-24T22:14:00.000-03:00

O TocPloc morreu.

Culpa da baixa modernidade, da mediocridade do curso de letras da ufsc e da própria ufsc, ou do Jonas. Podem escolher.

Quando esqueço as orações

2006-10-17T13:59:00.000-03:00

Na busca de um significado,
Em uma reflexão de [inúteis]
Deveneios, disparei disparates
Tecendo uma teia chamada
...............Ilusão........................

Hey you,

2006-10-15T21:44:00.000-03:00

Esse Fernando eu conheço de eternos
ele é o único
que alcançou de ser meu sonho

Por isso deve ser tombado
de Ser Coisal.

A Ivana Becker

2006-10-03T19:23:00.000-03:00

Para não dizer que Chico Buarque não serve para nada...

Eu?

Eu por mim ficaria horas...

Eu, por mim, me perderia-me nas horas

descrevendo,

(des)crendo

e desconfiando daquela tarde.

Mas eu?

Eu pra mim tinha que o tempo parou.

Que mudou algo lá pras bandas de cima, e Eles resolveram guardar nossa conversa.

Naquela tarde de palavras agradáveis.

Eu?

Eu tinha pra mim que era tudo muito do belo.

Até tinha, cá comigo, que era perfeito.

'inda naquela perfeição que existe, persiste, resiste...

'inda naquela perfeição que insiste. Insiste mesmo é na não-existência daquela tarde.

Aquela tarde até aprendi a falar bunito!

Aquela tarde...

Aquela...
Mas tinha aqui, pra mim, que aquela tarde não teve. Foi só lembrança do sonho de um dia ter existido.

Logo 'inda, logo 'gora

que tinha, cá pra mim, que vivia enfim um grande amor...

Logo vi, pronto, também fiz merda.

2006-09-24T21:46:00.000-03:00

Percebi. Demorei mas percebi. O toc ploc não foge do propósito de todos os outros blogs. Serve apenas para falar de si, para si. Pedro e sua preguiça, Tecia e seus outros, Dalila e seu surrealismo subjetivo, Jonas com sua ausência que nem sei significativa, e Igor com, ou melhor, sem sua senha. Então, vou falar de mim também. Coisa que pensei nunca fazer, mas vai.

Tem uma música que fala to cansado. To tem acento? Mas creio não haver nenhuma que diga to de saco cheio. (Ai mãe, ele falou palavra feia, que vergonha...)

Creio não haver nenhuma que fale, to de saco cheio de toda essa babaquice que fica pairando sobre nossas cabeças, ou há?

Há, talvez, alguma que diga to de saco cheio dessa saudade que me sacaneia.?

Ou haverá alguma que fala que estou cansado dessa zona toda, dessa bagunça. Estou cansado da devassa que não fui. Estou cansado desse curso de merda. (Ai mãe, olha ele de novo!)

To cansado também essa burrice dominante, dessas propagandas, dessas cervejas feitas com águas mais sujas que...

To cansado do cansaço que sinto ao lembrar da aula de amanhã.
To cansado do nojo que sinto ao lembrar da aula de amanhã.
To cansado do profundo nojo que sinto ao lembrar de quem estará na aula amanhã.

Mas o que mais me cansa mesmo é essa coisa de não haver nada de descente para me cansar.
Canso somente dessa total mediocridade que me circunda. E quer saber, quase sem exceções. E mais, há essa tal de mediocridade até onde eu achava que nunca encontraria.
To cansado da festa que não fui...

poesia da Poesia

2006-09-23T00:16:00.000-03:00

Para o maluco que carimba meus horizontes

Usual, puramente usual conhecer os gêneros sexo da poesia
os gêneros misturam-se, em pr(essa)osa.

Pressa escapada, instante eterno.

O choro da vela consumindo-se, a lágrima consumando-se
na manhã guardada nas risadas de água.
na aurora vivida ao anoitecer.

na emoção de Alice encontrar seu coelho azul e um pouco encardido
e tomarem chá, nos deleites do iááááááá.

Eu leio Toc Ploc

2006-09-22T21:35:00.000-03:00

Estou com tanta tanta tanta preguiça hoje, que se for verdade a lei da inércia (de forma simples: um corpo tende a ficar como está), poderia morrer agora, permanecendo inútil. Tu me dizes, “Ah Marvin, como escreves se estais com tanta preguiça?”
O fato é que a preguiça não é um elemento que impede a força de fluir, mas uma força por vezes mais forte que outras forças. É a força da inutilidade. É a pratica do nada, do sem valor. Por isso a preguiça pode fazer grandes forças pra se manter como está.

E por isso escrevo, sei que essa alegoria prolixa não tem valor nenhum e só serve pra inutilidades de gente ociosa que ao invés de ler artigos científicos lê TocPlocs.

Ócio.

2006-09-21T20:45:00.000-03:00

Minha vida literária se resume a parcas contribuições esparsas num espaço que não existe, portanto virtual, mais conhecido pelas onomatopéias Toc Ploc. Visite-o: www.tocploc.blogspot.com
Mas nesse mesmo espaço aparentemente cultuado – não sei por quem, por que, nem como – uma vez, numa desses raros escritos, falei que era necessário (re)inventar uma poética toc plocquiniana. Talvez por indicação de Ferreira Gullar, ou por inveja de Manoel de Barros, também não sei ao certo. E acabei, ainda, por propor uma poética toc plocquiniana baseada na preguiça. Tá lá, se não acredita.
Momentos depois, Pedro, o grande (grande alguma coisa que também não lembro, já está na hora de relembrar minha memória) resolve desenhar cegamente. Achei fácil. (Será que é Pedro, o grande Marvin, ou Marvin, o grande Pedro). Mesmo assim, continuei achando fácil.
Nada nada nada, só preguiça! Vai vai vai!
Achei fácil mesmo.
Mas vi que não. Esse negócio de ócio, esse negócio de negar o ócio é difícil pra xuxu. Olha que é.

desenho cego

2006-09-19T19:52:00.000-03:00

rapido rapido, escrevendo sem pensar, só o que vem na cabeça, sem compromisso com fundo reflexivo no que escreverei, pode ser bobo que nem eu, alias a boca fala do que o coração está cheio, e os dedos escrevem do que o coração está cheio também, que não transborda nada não escreve nada. ou fica enrolando, eu enrolo enrolo enrolo. e aí vai, uuuuuuuuuuuuuuuuuuuh aaaaaaaaaaaaaaah, nada nada nada, só preguiça, até de elaborar o que escrevo, isso deve ser um pico por causa do açucar que comi, varios chocolates e doces, agora, uma enchurrada de nadas, mas escrevo os nadas, transbordo de nada.. uuuuh, e nem vou reler o que escrevi, pois se reler não vou postar, pronto, vai vai vai

Voltei

2006-09-15T21:42:00.000-03:00

Ferreira Gullar me disse, há um tempo atrás, ser necessária a adoção de uma poética, e de uma estética - e assim manter-se fiel.

Desconheço a poética, e não gosto de nenhuma estética.

Por isso meus poemas(?) são tão desconexos...

Manoel de Barros confessou-me escrever por preguiça.
Achei legal.

Mas ainda estou pensando em adotar uma poética. Seria bacana escrever, desenvolvendo um estilo próprio, inconfundível.
Além de ser moda, é claro.

Estou encucado, na verdade. Ferreira Gullar dando boas idéias de graça?
Não me parece coisa de comunista como ele.

Mesmo assim, que tal uma poética tocplocquiniana, baseada na preguiça...

Começei bem, já deu preguiça em terminar esse poema(?)

Aviso II

2006-09-09T09:09:00.000-03:00

Eu estou de férias.

Volto semana que vem.

Aviso

2006-09-08T22:01:00.000-03:00

Pra escrever bem e ser bacana, não adianta inspiração. Tem que estar triste. Procure outra solução, escrever auto-ajuda seria uma boa. E existe graça nas soluções?
Por isso do caminho dos dias nublados e das frustrações; tocar na velha ferida. Antes de escrever um poema deves lembrar do amor que não deu certo, do dia que escorregou das pedras, que foi humilhado.

E a tristeza no peito, de quem não tem como lutar.
As “boas leituras” transformando tudo em hipérboles.

Ah, essa vida não presta.

e o vento levou?

2006-09-03T03:26:00.000-03:00

Um tênis. Uma porta. Um tênis - agora encosto de porta.

O vento. O movimento. O trinco.

A entrada. E saída. A queda.

O sossego. A espera. O resgate.

Que tipo de pessoa rouba um cadarço?

Dar-se (a) conta

2006-08-25T17:36:00.000-03:00

Nesse emaranhado de inozadas imagens refletidas por espelhos que não pertencem a quem se vê - há quem pertença os espelhos? é a quem se vê, ou a quem diz o que se deve ser visto? - dei-me conta.

Não vejo, mesmo olhando e olhando de novo, o que estão vendo e menos ainda o que quereriam que eu visse, dei-me conta.

Não há jeito. Os espelhos nem ao menos se dão ao trabalho de mostrarem a mim o que refletem de mim, dei-me (a) conta e resolvi assumir

Estou doente dos olhos.

?Acabou a pilha da calculadora!

2006-08-18T00:57:00.000-03:00

E no fim das contas que fim levou a guerra que aqui um dia foi declarada?
A (ou seria O) Rosa Azul parou de beber e por isso não precisa mais de trincheiras?

Ou há a preguiça de calcular de cabeça e não deixar as contas chegarem ao fim?

Nem sempre o que se declara se trava...
Agora o que se trava emperra.

Ah! Salvem as caixinhas de fósforo que sempre guardam surpresas!

A poesia que roubei de Tecia Vailati - sim, mais uma...

2006-08-05T20:39:00.000-03:00

Trabalho em grupo: Eu, Adélia, fernando e Manoel

- Talvez eu seja a boneca - feia como bode.
- Talvez fernando seja o lírio esticado pela noite.
- Talvez eu seja Mariana (não).
- Talvez fernando seja Bernardo.
- Talvez eu viva dentro de uma caixa de amêndoas sedacorderosa.
- Talvez fernando tentou trepar no abstrato.
- Talvez isso seja só de brincar.

(eu acho que sim. Só dessa vez.)

Mesmo...

2006-08-04T17:20:00.000-03:00

... no canto do grilo.
mesmo nos lugares encardidos de gente e de presença.
mesmo debaixo dos tapetes que são moradas de pó antigo.
mesmo na barba-de-velho das centenárias árvores dos lugares esquecidos pelo progressista positivismo.
mesmo nos marcadores de livros que já não marcam.
mesmo na tela que comunica distâncias.
mesmo na carta ah! as cartas! esquecida, recomeçada, enviada e chegada um dia assim... de surpresa.
mesmo no relógio que insinua urgências, na peteca caída no canto do baú, no botão emperrado da mesa de pinball, no trilho enferrujado do trenzinho prateado, no olho caído da boneca de pano, na borboleta que pousava no colarinho das camisas dos elegantes mancebos.
mesmo nos destinos não cumpridos.
mesmo no casco do cavalo que não foi usado.
até mesmo em mim!
no aceno da Brigitte Bardot

são saudades.
só saudades.

saudosas saudades que já não suam em forma de lágrimas, esquecidas nos rostos que já são de cera.

e o mapa está lá. Continua. jaz tristemente no atlas lembrando que há distâncias. que sempre haverão distâncias, que sempre haverá saudades.

Uma ode às paredes

2006-07-27T22:19:00.000-03:00

Meu curso é feito pelas paredes.

Eu sou feito de paredes.

Quando me formar, minha homenagem a elas.

Quando morrer, meu epitáfio a elas
Aqui jaz aquele que se fez parede.

E finalmente estarei coberto por musgos e lesmas.

uma bengala que eu escrevi para o toc ploc

2006-07-23T22:37:00.001-03:00

O rumor barulhento das discussões, que prosam cheias de vazios de sentidos que sentem a insegurança portuária das bengalas de pau oco, ensurdecem o poeta que ruma procurando uma pedra no meio do caminho salve quem encontr(a)ou no meio do caminho tinha uma pedra, tinha uma pedra no meio do caminho!
E com a constante constatação dos ocos e a verossímel verificação de que o azul um dia torna-se adulto e o porto inseguro, é que o poeta justifica as noites sofridas sob a luz trêmula de velas sombreando tinteiros deleitando-se com a lugubridade e sofrendo a emoção de o mundo permitir a sua justificada melancolia.

Seria a melancolia poética uma bengala?

A poesia que roubei de Tecia Vailati. A ela.

2006-07-20T00:16:00.000-03:00

Ela me diz que acha que não Não. Não.
Não. Ela acha que não.
Fogo no cão!O mundo caindo,
Todos ganindo
Ela acha que não.
Fogo no cão!O chão sumindo
Eu? Partindo
Ela acha que não Não. Não.
Fogo no cão!A merda escorrendo
Não diz palavra feia.
Ela acha que não. Não. Não.
Ela continua a dizer que acha que não,

Não diz: Esta ultima parte do texto apresenta as diferenças nas constituições e as principais mudanças ocorridas, de 1988 ate 1996, frisando suas incoerências e contradições. Merda
Agora eu acho que não.

novela da vida real...

2006-07-17T12:59:00.001-03:00

O principal advogado de defesa de Suzane von Richthofen, Mauro Otávio Nacif, prometeu uma “bomba” para o final do julgamento de sua cliente, marcado para começar às 13h desta segunda-feira (17/7).

Nacif não quis dar detalhes sobre o que seria o recurso bombástico, mas afirmou que faz parte de um raciocínio novo que irá fazer com que os jurados reflitam e a inocentem. “Suzane já sabe o que é e chorou quando contei a ela”, diz Nacif.

Segundo ele, o argumento será utilizado nos oito minutos finais de sua defesa. “Ainda não sei, porque só existe tréplica quando a promotoria pede a réplica. E eles podem não pedir”, afirma.

O advogado disse também que a preferência da defesa é por jurados do sexo feminino, porque eles teriam mais condições de "compreender o drama de Suzane".

já sei qual é a 'bomba': vão descobrir que e a suzanne é a filha da bia falcão. que vitória que nada.

é divertido acompanhar esse caso, seja nos jornais, seja na internet... bem mais que qualquer reality show. aposto que depois vão escrever um roteiro e vender pra hollywood. ;)

ergo sum

2006-07-14T00:52:00.000-03:00

Quem prefere ser metamorfose ambulante? Desacredite. Ele já deu pista da mentira. Tudo que vem depois do "eu sou", é mentira. Não surpreende que a canção começa com a pulga atrás da orelha... "as vezes você me pergunta porque é que eu sou tão calado". Em boca fechada não entra mosca. Que rica fauna.

Aprendi com Raul que eu [simplesmente] sou, assim como aprendi com Caetano a conveniência que é relativizar a extensa afirmação anterior [ou não] e com um sujeito aí que colocar uma piadinha no final de uma explicação, só pra dar chance a quem queira discordar de mim sem que eu perca a pose e também possa discordar, não cola. Ela só reafirma.

É isso que eu aprendi, que agora eu sei. O que eu sei é o que eu sou, então como o que eu sou é mentira, o que eu sei também. Odeio o cogito, mas adoro a lógica. É isso o que vim compartilhar. Desculpa o dragão de incômodo.

how it feels to be something on.

2006-07-13T02:02:00.000-03:00

sobre porque eu já tive um blog que citava uma música do sunny day real estate no título... e porque ele acabou. ou não.

um dia, a prosa da vida cansa, e vira poesia. porque a vida não precisa de tantas palavras, nem tanta explicação. as coisas acontecem, simplismente. meio sem nexo. mas é bom quando continuam acontecendo. gosto de saber que eu não sou mais a mesma de 3 anos atrás, que eu não moro mais na mesma casa, que conheci gentes, que experimentei viver. que um dia eu decidi sair de casa pra conhecer o mundo e deu certo. muitas das coisas que eu sei, aquelas que eu costumo opinar mais, não digo por imaginar situações hipotéticas. opino porque os meus 20,5 anos permitiram que eu vivenciasse coisas, e pudesse aprender com elas.

uma colega dessas que estudaram comigo a vida toda, que eu devo conhecer desde que eu tinha 6 anos (do pré) veio aqui em casa hoje, e foi, no mínimo, estranho. faziam uns 3 anos que a gente não se encontrava, apesar de, vagamente, eu ter notícias dela. a internet junta nos reaproxima dessas pessoas... por que eu não sei se teria coragem de ligar pra casa dela e chamar ela pra sair se tivesse que ligar. faria isso sim, mas daqui a uns 10 anos. aquela coisa de filme e tal. mas o estranho não foi isso. estranho é que ela estava feliz, provavelmente mais feliz do que nunca, mesmo tendo praticamente a mesma vida que ela tinha na época do terceirão. quer dizer, ela entrou na faculdade, mas continua morando na mesma casa, tendo a mesma vida, e namorando o mesmo cara de três anos atrás. daí eu percebo que enquanto a minha vida sempre foi cíclica, a dela foi linear. uma coisa acontecia como seqüência harmoniosa da outra, existia uma continuidade.

as coisas na minha vida nunca foram assim, não sei se porque eu não deixei ou porque... não foram. a verdade é que enquanto ciclos se encerravam, outros começavam. novos contatos, velhos laços se desatando... tudo sempre começa e termina, e o engraçado é que pelo menos na minha vida, eu não sei porque, as coisas não costumam durar. vai ver foi por isso que eu me adaptei, aprendi a gostar de mudanças, aprendi a gostar de páginas em branco... de cadernos em branco, agadês vazios e isso tudo. e porque reencontrar essas pessoas me deixa tão incomodada. elas me empurram de volta nas lembranças de quem fui um dia e me fazem pensar... o que seria de mim se tambem eu fosse linear?

Metamorfose

2006-07-11T18:23:00.000-03:00

O mais triste de crescer não é deixar de ser criança.

(E sempre ocorre o dia em que se descobre que aquela gente grande irritantemente metida tinha razão ao dizer que um dia as opiniões e sonhos mudariam. E que o mundo não seria mais tão bonito por ter um parquinho na esquina.
Desconfio que se ninguém nada falasse os parquinhos não mais enferrujariam crescer não seria melancolicamente problemático.)

O mais triste mesmo é metamorfosear Gregor Sansa de criança para gente grande metida irritantemente sabida.

Memorial de minha infância

2006-07-04T18:12:00.000-03:00

Quando eu era criança
um tempão de perder a vista atrás
mamãe ralhava de eu entra
quanto pra dentro de casa
Quando chovia.

barro eu piá maroto ficava na água
quanto sonhando ser grande
Ah! Quando eu ser grande vo responde pra
barrobarrobarrobarrobarrobarro mamãe
com um monte de palavra bunita
que chuva é benção de Deus
pra flori mata
barro cresce grama
barro rega sapo que precisa de água pra fotossíntese.
Olha que bunito! Quando eu ser grande vo sabe dize
fo-tos-sín-te-se.
Vo dize também que chuva é o renascer da vida, o rebrotar das maravilhas do mundo de primavera.
E que chuva é natural devido aos processos de evaporação e precipitação

Quando eu ser grande vo sabe tanta coisa bunita...

Mas ainda sô criança
barro só sei pedi com voz de choro
Ah! Mamãe... Deixa eu fica. chuva é poesia

merda faz blosh

2006-06-26T20:55:00.000-03:00

Pra não dizer que esqueci de ti
toc ploc

pra não dizer que não te quero mais
ploc toc

pra não dizer que não morri
(som de silêncio)

prometi pra minha minhoca bella
um belo poema de merda

de merda sim
porque merda não faz toc ploc.

Tratado geral das grandezes de meus lugares

2006-06-12T00:12:00.000-03:00

minha ausência?
m
e
d
i
o
c
r
i
d
a
d
e
minha mediocridade
p
o
e
s
i
a
i
n
ú
t
i
l
.

pés no chão.

2006-05-29T22:43:00.000-03:00

sou eu covarde demais para manter um blog pelo menos atualizado com textos meus.

não acabei de ler dance dance dance do haruki murakami ainda. começei a lê-lo em janeiro. e pior, o livro é BOM. eu que sou preguiçosa mesmo.

fui num simpósio de pesquisas em comunicação em curitiba começo do mês e tava bem legal. pensei em escrever sobre imagens, simulacros e cia. aqui mas eu sou preguiçosa demais pra organizar as minhas idéias sobre isso de uma maneira que elas façam nexo.

também vi apresentação de trabalhos sobre literatura. rarará. literatura e comunicação, textos com caracteristicas literárias em revistas ciêntificas e essas bostas. a mulher que apresentava não tinha carisma nenhum.

ganhei 'tudo se ilumina', escrito pelo jonathan safran foer, aquele que inspirou o filme estrelado pelo frodo que provavelmente ninguém viu, mas que se passa na ucrânia e é bem legal (o autor escreveu o livro com 24 anos, foi lançado nos eua em 2002, mas a tradução só saiu ano passado no brasil) do meu namorado. espero ter tempo pra lê-lo também. eu detesto livros técnicos.

só pra dizer que eu ainda tô viva, que seja. enfim.

Lembranças liquidificadas...

2006-05-26T11:51:00.000-03:00

...Aquele domingo começou mais cedo. Quando acordou descobriu que o gelo no copo de whisky ainda insistia em existir. Observou o gelo ir perdendo sua forma enquanto pensava na noite passada. Mas pensar na noite passada implicava em pensar em outras noites e outros dias que já não estão no calendário. Suas lembranças são sempre batidas no liquidificador.
Lembrou-se que na infância acreditava em uma conspiração onde as pessoas escondiam-se usando máscaras e fantasias. Ela procurou muitas vezes pelos vestígios dos disfarces, mas nunca encontrou.
Teve vontade de deixar-se para trás, mas sua sombra sempre a seguiria, uma fuga de si mesma não era possível. Ela que sempre foi determinada a não deixar os bons momentos e as pessoas donas deles, foi deixada. Perguntou-se onde estariam os sobreviventes de seus sentimentos.
Comprou então uma lousa e divertia-se com palavras que não carregavam o peso da posteridade. E entendeu que as palavras só têm importância e seus significados só são significantes enquanto são lembradas por quem as proferiu.
Sofria de saudosismo crônico. Toda vez que se olhava no espelho não encontrava a pessoa dos seus antigos retratos. Resolveu aperfeiçoar o passado esquecendo o arrependimento. Sentia saudades apenas dos momentos perdidos. Lembrava-se mais dos beijos que não deu e dos abraços que não correspondeu, ainda tinha a incerteza de como poderia ter sido.
Colecionava “obrigados” sinceros, mas não sabia o que fazer com eles. Quem lhe ensinou a não ser hipócrita se afundou na hipocrisia.
Era na sua estática estante de livros que encontrava a vida.
Olhava as vitrines e via soluções descartáveis para o vazio à venda. Esqueceram de limitar as compras e acostumados que estavam com a descartabilidade começaram a tratar o planeta como descartável. Estavam também confundindo as outras pessoas com artigos adquiridos em lojas. Assim perderam-se os sonhos, as amizades, a capacidade de pensar diferente, a alegria sincera, pois não foi possível embalá-los e colocá-los nas prateleiras. O prazo de validade das relações interpessoais transformou-se então proporcionalmente inversa ao tamanho do orgulho.
Ela gostava muito do seu espelho, nele via-se como era. Os outros gostavam mais de um espelho que reflete outras imagens, costumavam chamá-lo de TV, nesse espelho se vê pessoas que não são as que estão na frente e ouvem-se vozes ditas em outros lugares. Acostumaram-se. Vêem quem não são e ouvem o que não falam, e as poucas vezes que vêem a si mesmos imaginam e desejam ser como o outro reflexo. Ela costumava comparar os reflexos do espelho-TV com as sombras da caverna de Platão, vê-se a vida acontecendo, mas não se vive.

Seu gato entrou tranqüilo pela janela saltando elegantemente. Passou pelo quarto olhando e cheirando tudo como se fosse a primeira vez que estava ali. E pensou no quanto gostava dele e quanto admirava a capacidade que ele tinha de admirar o cotidiano. Quando ela falava, ele respondia com o silêncio, que de todas as respostas era a que ela mais gostava.
A brisa que cavalgava em um minuano balançou a cortina. Ela estava cultivando um tango e ouvindo rosas. Quando abriu os olhos não saiba se havia adormecido e sonhado ou fechado os olhos e vivido.
De um par de vasos que eram ímpares, voou uma borboleta que pousou no copo de whisky. A liberdade que a borboleta transparecia lembrou-lhe que na noite passada perdeu tempo com reflexos que não eram seus, o controle remoto ainda estava do seu lado. E percebeu que toda a sua vida podia ser resumida em pensamentos que cabiam em um cubo de gelo dentro de uma bebida dourada. E enquanto o último fio de vida dissipava-se do gelo em meio ao whisky, ela teve a certeza que embora não haja fantasias e máscaras as pessoas escondem-se em si mesmas.

Do dia em que me reconheci medíocre...

2006-05-25T22:09:00.000-03:00

Aos meus amigos (tão poucos...) peço
medíocre encarecidamente
mesmo (pensem no peso dessa palavra)
um minuto de silêncio
um silêncio de minuto.

Aos meus inimigos (tão muitos...) permito
é pensar que riam
permito que escarnem
que que escrachem...

Pois hoje reconheci-me
Medíocre
minha mediocridade é poesia...
Sem qualquer ponto de interrogação...

Porque algumas guerras são de verdade...

2006-05-19T10:07:00.000-03:00

Clarices são Taminas invertidas.

De satélites e solidões espaciais...

2006-05-12T17:15:00.000-03:00

A mim os asteróides remetiam sempre solidão. Até os carneiros deveriam estar encaixotados para proteger a(s) rosa(s).

Bobagem.

De que adianta uma rosa escondida no espaço e protegida pela redoma do medo
De que adianta um rosa que não vai nunca florescer um tango
De que adianta uma rosa que não vai parir borboletas
que não vai usar seus espinhos
não vai mostrar seu perfume e exalar sua beleza
?

De que (me) adianta uma vida protegida pelo tédio?

Melhor mesmo é instalar um lampião (interruptor) no asteróide, derrubar os muros da solidão que são os guardiões do marasmo e waking life...

Poema para o trabalho de Literatura Portuguesa III - Ou seja, não é culpa minha!

2006-05-09T21:30:00.000-03:00

Esse poema é meu, e só eu posso lê-lo. Esse poema é meu, e é para ser lido ao vento, ao balanço do vento, ao sabor do mar, de braguilha da ceroula aberta, com a mão do gozo. Porque esse poema é meu. Porque esse poema é a história de meu amor.

Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.

Eu amava ela lá no bosque
por dentre aquelas palmeiras,
à luz dos sabiás.
Era lá que

Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.

Eu amava ela naquelas tardes fagueiras,
na brisa fresca sob o sol,
ela me abraçava
me ninava

E lá eu, deitado sobre ela, a tarde inteira.

Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.

Eu amava ela junto com as negras
e os pretos a espiar:
Sai daqui preto nojento!
Vai trabalhar...

Era lá que

Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.

Eu amava ela sob chuva
a gostosa chuva dos manancias
e o chegar-se da noite,
víamos juntos por dentre os laranjais

Era lá que

Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.
Eu amava ela,
ela me amava.

Eu amava ela
é... Eu amava ela.
Mas a vida ingrata,
ai di mi! A vida ingrata...
Fez dela vagabunda,
do tecido vagabundo
e a rede foi-se ao chão.

Baile Frank...

2006-05-01T22:54:00.000-03:00

O problema do mundo são os (lugares) estabelecidos.
No não-comum (não-lugar...) tudo pode acontecer.

Até mesmo sapos se afogarem...

Pur(l)um pá!

Bolas, de volta a poesia...

2006-05-01T21:33:00.000-03:00

Eu?

Eu não me pertenço
Eu não sou daqui
o grito não tenho aqui.

Eu pertenço ao tédio
ao nada
Eu pertenço a minha monotonia divina

E é sempre ruim voltar para casa.
não pertençe quando a casa já não mais me pertence

Eu?

Eu sou estrangeiro em
a nada mim
estou distante de eu

eu peço informações,
e nem me perco, me perdo,
tiro fotografias, bato retratos, carrego máquina e mapa e uma pequena garrafinha de água, erro caminhos, durmo nu, não entendo as placas as letras as falas
em mim
a mim
Eu?
O grito
Eu sou turista em eu.
é o gemido
Eu não gosto do gosto que há em eu, não gosto do cheiro, e reclamo das pombas que cobrem meus pontos turísticos de merda.
Eu só gosto da merda de lesmas.
do grilo
Eu?
pisoteado.
Assim mesmo. Com esses malditos pontos de interrogação.

3.

2006-04-24T13:51:00.000-03:00

Os lugares todos cansam
Os sinais sempre fecham
As buzinas assustam o silêncio
As flores são atropeladas
As filas estão gordas
Papagaios se fantasiam de professores
A fumaça virou nuvem – ou a nuvem virou fumaça?
No céu reflexos de espelhos egosítas
Nos velórios não há tristeza – há flu(pr)o(zac)xetinas...
Clarices fabricadas
Pensamentos uniformizados
Muros altos demais
Goiabas encaixotadas
Programações de obsolescência
Programas reciclados nas ondas transparentes
Trens vazios
Assinatura de números
Trabalho eficiente
Mais trabalho
Horas vazias – de sentido
Amizades excluídas
Amizades aceitas – gostei do seu perfil...
Corpos comprados
Tabelas sistematizando o dia-a-dia
Vida vendida
Remédios para os anos
Anos para o tédio ,
marasmo
...
...
...
Tédio.

Por isso existe a poesia.
que não está perdida
Ela está no não-lugar.

De quando a poesia se perdeu

2006-04-23T17:07:00.000-03:00

Não é dar louros à prosa,
não é declarar vitória ao inimigo.

Mas a poesia se perdeu.

Ou melhor, eu me perdi de minha poesia.

Deixei-a onde menos esperava tê-la.
Longe de mim.

Eita cidade nojenta essa!

Essa cidade é a cidade da prosa. Não há polícia, não há lei, só há ascos pessoas feias e cercas elétricas

Essa cidade não há nem horizonte.
O horizonte é tão longe que me confunde, nos picos dos cupinzeiros,
nas copas das árvores de ferro, cuspindo fumaça e as sobras do barro, num céu azul de diamantes.
Nem a intertextualidade salva essa poesia.

Eita cidade de merda!
Eita vidinha mais ou menos...

Se é guerra, vale usar as artimanhas do inimigo...

2006-04-17T22:01:00.000-03:00

paragrafoPois é guerra... Guerra declarada, assumida, e descarada. Guerra dual, pontual e nada eficiente. De um lado a prosa, e carregando o outro extremo do combate, a poesia. Entretanto, não tomo das dores de ninguém, e nem prosterno-me a um só lado.

paragrafoContudo...

paragrafoContudo tenho certa consideração a insanidade da prosa, ao aceitar, ou até propor tal embate suicida. A poesia é a própria guerra, a poesia é o fruto mor de uma guerra, é o cerne de uma guerra. A poesia moderna, para reter-me em um só exemplo, é a poesia da guerra, das Grandes Guerras.
paragrafoA poesia é os nervos saltados, as experiências extremas levadas ao máximo de sua realização por causa, e através da guerra. A melhor poesia é criada em meio a guerra.
paragrafoJá a prosa... A prosa é fruto do tédio, fruto do marasmo da ausência de experimentações humanas. A prosa só surge na mais tranqüila das calmarias. A prosa é o último elemento provocador no rol das experiências do homem.
paragrafoE a poesia é a primeira, a mor. Seja a Rosa, a rebeldia, a fuga. Todas as experiências são poéticas. A prosa só aparece quando não há mais opções. Ou quando é apenas disfarçe de poesia.
paragrafoPorém, e a poesia cor de rosa azul bebê? Essa é só a experiência inédita da saudade...

Guerra, de peito aberto.

2006-04-17T20:25:00.000-03:00

Ah! Fez-se a guerra! Fez-se o vil estado!
Fez-se a prosa inquieta...
Os agitadores libertários, os baderneiros.

À você(s) respondo.

Sim, a poesia não grita.
Sim, Quintana não gritaria.
Sim, a poesia não reage.
Sim, sim, sim...

Repleto de reticências.
Porque a poesia não é nada...
Não é brisa, não é vendaval, nem silêncio, nem eternos...

A poesia não agride, não xinga,
não é Punk, Hardcore...

A poesia é indiferente. A poesia não existe.

Já a prosa... Ah! a prosa...
Essa sim, guerreira velha, adolescente rebelde, ordens de caos!
A prosa é cadente, recheada, completa.
A prosa diz tudo, bate e assume, diz palavrões, tem amantes e amores
A prosa é...

A poesia é vazia, é nada... É significação semântica de reticências... É ponto de interrogação.
A prosa é vida, é tudo, repleta, ponto final.

Ah! A prosa... A prosa diz-se tudo!
E tudo é poesia.
A prosa é poética!

Mas só porque a palavra é poesia.

(Deus criou o homem, o céu, a terra, a prosa, e até o verbo... E a poesia criou Deus.)

2.

2006-04-17T00:29:00.000-03:00

A prosa imaginada não existe
é eterna.

Embalar a lua e acordar o sol com banhos de lesmas
é abrir o horizonte.

O nada parece com coelhos e gatos.
As nuvens não parecem com nada
são chá. feitos de Praga

Um não-lugar não precisa de interruptores
é sempre waking life.

Um jantar ao lu(g)ar é o não-lugar
longe das Clarices, chatices, conselhos.

As linhas vazias são o silêncio de reticências

o silênio eterno

o amor de Quintana.

Por precaução é melhor deixar o guarda-chuva e o cachecol no armário.
é melhor não esquecer a lupa para procurar corpo de formiga.
é melhor ser nada, ser prosa. eternamente prosa.

A caixinha de fósforo tem cheiro de eterno
tem cheiro de silêncio.

Está transbordando reticências...

1.

2006-04-13T22:51:00.000-03:00

Viver deveria ser proibido.

A mélancolie de voltar a vida...
É pior que a tristesse de falar sobre a mélancolie somente em francês.

Dos quintanares tirei que a eternidade me cansa
cansa mesmo é esperar o eterno...

Mas realmente triste é voltar para vida,
Triste mesmo é ver um chão de pedras, logo após um céu de lesmas...
Triste mesmo é sentir tesão de luas
sempre sempre tão distantes
Sempre em lugar algum.

Triste mesmo é pertencer a algum lugar
e a ele voltar.

Triste mesmo é ver o interruptor funcionar
e perceber que pertenço a um lugar que não me pertence...

De volta a lugar algum

2006-04-13T22:49:00.000-03:00

.
.
.

Mário, alegre-te!

2006-04-09T21:04:00.000-03:00

?
Mário Quintana era uma velhinho simpático,
um anjo um demônio e mais um para ficar contando as carecas nos recitais e concertos

Eu em casa rindo dos oras bolas...

Lembrando do Bandeira e os Quintanares...

Rindo da academia, que aceitou José Ribamar ao inves do Mario...

José Ribamar até que vai... Se não fosse o Sarney

E eu em casa...

Mário Quintana dizia que não gostava de quadros
ele não tinha paredes, só horizontes...

Poema autobiográfico em Eu

2006-03-27T19:56:00.000-03:00

Calar é pecado.
Calar-se é pecado.
O homem moderno é o homem sem Deus.
Logo, calar-se é crime.

Silêncio, ato (des)contínuo
provocativo, e desagradável.

O silêncio é a maneira de comunicar-se com Deus, deus e deuses. O moderno, portanto, é a pura negação do silêncio. Diria, se teólogo fosse, que guardar (a)o silêncio é a forma de elevação da alma, da contradição do moderno, e a maneira mais fácil de provar a existência de Deus; diria, se psicólogo fosse, que guardar (a)o silêncio é o sintoma mais fidedigno da paz, nenhum homem em guerra consigo consegue prosternar-se em quietude; diria, se Deus fosse, que guardar (a)o silêncio é expiar-se de todos os pecados, vencer todos os demônios, e elevar-se à vida eterna; diria, se Belzebu fosse, que não guardar (a)o silêncio, é ser-me fiel, servo, e escravo.

Calar (-se) é crime que homem comete
a si mesmo.
Calar o silêncio hediondo.

Escutar quatro minutos
e trinta e três segundos é crime.

Vá leitor. - aqui entraria as palavras de baixo calão, as quais prefiro calar -
cala-te, cala-se. Pare de cantar ladainhas com as mesmas asneiras.
Pára de falar asneiras.
Cala-te, cala-se. Escute ao silêncio. Resta tu em silêncio.

INÉRCIA

2006-03-21T13:57:00.000-03:00

1 Fís Propriedade que têm os corpos de não modificar por si próprios o seu estado de repouso ou de movimento. 2 Falta de ação, falta de atividade. 3 Preguiça, indolência, torpor. 4 Incapacidade. 5 Ignorância de qualquer arte. 6 Resistência passiva. I. cultural, Sociol: capacidade revelada por determinados elementos culturais de resistir à mudança e de perpetuar-se em um meio cultural a que não se ajustam. (MICHAELIS - moderno dicionário da lingua portuguesa)

a pequena londres não é tão poética quando a cidade gelada e cinza, e por isso a (pouca) inspiração que eu costumava ter foi embora. o céu aqui tem uma tonalidade diferente de azul, e as nuvens tem formas estranhas, coisas que o meu vocabulário restrito não me deixam transformar em palavras.

morar sozinha é bem diferente de morar num pensionato, praticamente um albergue, com pessoas de todas as partes do mundo. admito que virei meio autista. aqui, ficamos eu, e as minhas músicas, perdidos em pensamentos aleatórios, nada que faça muito sentido pra ninguém.

enfim... sei que voltarei, quando eu conseguir juntar os cacos, e criar força de vontade pra tudo isso. by now, no alarms, and no surprises...

Ventos sem balanço

2006-03-21T01:48:00.000-03:00

O vento pacientemente espera a instalação do balanço
quintal lugar nenhum, na casa de ar
lá mora o menininho que olha a vitrine.
Dom Quixote desistiu de lutar.
Procura jornais
Leva consigo tudo o que tem.
Toma seu chá de esmolas na caneca de um parquinho
Os anúncios de caras camas não funcionam pra aquecer.
Moinhos não são mais dragões
Restaram moídos.

Não há interruptores nas luzes de postes
não há sonhos.

O pão já foi vendido
o sino bateu
a missa acabou.
O sorvete escorrega com o alfa1235798
a mão segura a alfa123766
balanços balançam tantos números.
O menininho tá sujo de jornal
criança que tem cheiro de notícia não pode brincar
nem de longe pode olhar.

A calçada é sempre cinza.
tem a cor da sua casa.

Mandaram ir pra escola
lá tinha balanço
só não tinha material.
Sem maçã o mestre fica zangado
gritos de cal assustavam
o castigo era no balanço não sentar.
Sem balanço, sem sentido
resolveu não mais voltar.

Mudou-se de rua.
Procurou novos jornais
camas de papel não aqueciam
era hora de trocar.
Achou páginas vermelhas
rostos chorosos clamando algo desconhecido
não lhe falaram que justiça poderia existir.
Lágrimas e sangue de papel
aqueciam mais que ofertas.

Os balanços balançavam o medo do castigo.
Não pode se sentar.

Muitos ventos sem balanço
muitos ventos ao jornal...

Finalmente um cobertor!
Lágrimas sentidas e sangue em suas mãos
foram o que mais o aqueceram.

Jornal com novas notícias trouxe um novo dia
estranhas imagens, absurdas palavras.
Um homicídio aconteceu
os alfa 1235798 e 123766
sentados estavam em balanços da praça da igreja
cobertos com jornal ofertando camas
vermelhos de sangue.
O vento balançava corpos sem vida.

Longe dali um homem procurava sua nova casa cinza.

Demônio-mudo

2006-03-16T10:36:00.000-03:00

A loucura é a habitação do silêncio.

Calo-me em mim,
ao erotismo de outro.

A merda de bocage,
a merda bocagiana em glauco
matoso.

A minha terapia roubou-me de mim
deixou-me de fora
composme em outro.
A minha terapia é vizinha de loucura.

Eis meu silêncio insano
minha próxima pequena morte,
a morte de vida comum.

O perfume de meu silêncio traz
lembranças de uma ex
periência da loucura. a loucura de ver-me ao espelho.

Desejo explicar o meu não saber
nada o não dizer
o meu não saber dizer.

Desejo explicar o meu desejo de explicar
perdido no erotismo da merda
de Bocage, de Glauco
ou até de passarinho.

Desejo explicar o desejo de silêncio de passarinho
Minha vida ordinária é a negação do desvalor
de minha loucura em meu silêncio.

Calo-me vou-me
a procura do erotismo em merda de lesma.

Chuva de sapos

2006-03-13T15:10:00.000-03:00

Eu já não sou o mesmo homem
que fora antes.
Já não sou o homem
que fora dois segundos atrás.

Talvez fora de um...
zero
O homem que antes fora
zero era outro
cópia de outro.

nascera nu
sem roupas ou tele-visões
nascera puro
um sujo de sangue num
quarto sem luz.

O homem que antes fora
zero era eu
pastiche de mim.

crescera na rua
bolicas pião ioiô
crescera criança
um sem lesões tele-visões
games.

O homem que antes fora
era animal
zero clichê de romântico.

fora homem, fora eu
fora alguém - não algo
um fora não moderno.

Por fora o homem que sou
é outro
Disperso de um lugar qualquer.

O homem que sou
zero viaja de avião
um viaja por controle
zero e não deseja bons dias
para o estranho vizinho ao lado um

O homem que hoje sou
zero é vazio,
é moderno.

Show de loucura - de presente

2006-03-11T00:11:00.001-03:00

Dalila, a alice de um espelho mudo

zuqui!

zuqui! irra hey hey hey

mangalo três vezes

oi?

you better run!

run for your life if you can!

(oi!)

música música!

horizontes de silêncio!

(silêncios horizontais...)

zuqui!
yepa

bem vinda a minha loucura!

o ingresso é um pingo de mélancolié, duas gotas de alegria, e um risco de nada!

entrem todos!

as luzes se apagaram para provar que é verdade!

acnhe?
anche?

essere, latim
ego!

(iuquz!)

zuqui zuqui! bem vinda minha amiga minha prima minha borboleta
bem vinda ao nada
pedimos a atenção aos seus pertences
terás que perder algo
pois nesta viagem
perder o nada é o pior empobrecimento

Zuqui zuqui Irra!
Venhas bem! bem na hora

o show de minha loucura irá começar!

(wouuu)

(quero sentar na fila da frente!)
queria sentar-se ao palco, menina
o gauche hoje há de ser eu!

zuqui irre arre veto tacere!
mihi

bem vinda, venha bem a eu
venha conhecer a loucura de eu
cinco prestações de limo
e uma pequena entrada de pó

venham venham todos!
a loucura hoje será literatura!

hoje só não vale ser feliz dizer que ama e sentir medo

zuqui! ZUQUI!

mihi operran date!
mihi operam date!

toc ploc!

minha loucura verdadeiro destaque

venham venham todos! as borboletas as lesmas e você!

hoje tudo é pertimitido
hoje é o clow de minha vida minha carnaloucura!
aujourd´hui c'est minha babel du parole!
mihi tace-te

minha loucura cansa

zuqui! hurra, duas duas pá

venham todos

venham ouvir o silêncio de meu horizonte!

Que bela p(oesia)resente!
Muito obrigada.

As horas que daqui fiquei longe...

2006-03-06T12:13:00.000-03:00

Olha mira vê Aquele que corre até o anoitecer do dia Sou Manoel não sou eu nem sou o outro meu dia amanhece sempre durante a noite
Sou Mário que olha aquele corredor aquele relógio a correr atrás de seus ponteiros incansáveis
eu sou eles perseguidores de horas infiéis a sempre procurar
Eu sou aquele olhar no relógio a responder-lhe as horas 33 minutos para a hora da morte chegar Há 33 minutos antes das 5 para correr. Sugiro o horizonte.

Poesia no xadrez

2006-03-01T00:11:00.000-03:00

A poesia está presa.

Pensar.
A interferência anunciou a mensagem que não chegou
Pensar.
O cavalo fugia da dama (L)
Pensar.
Quadros quadrados quadriculados

Hey you.
A música cantava a cortina
Hey you.
O fundo está sem cheque
Hey you.
Tem gente que só repete jogadas
Hey you.
O tabuleiro está emagracendo

Roque. Rock.
O sapo surfava nos pensamentos
Rock. Roque.
Que chato o Quixote
Roque. Rock.
Quantas linhas já foram vividas
Roque.
Rock.
Rock..
Rock...

Fragolina.
O pulo pensava ser alto demais
Fragole.
Cheque chinelinho infalível
Fragolina.
Sempre há escapatória

(PIN)

A rainha despediu-se.
Revanche
O rei sucumbiu à jogada.
Vitória derrotada.
Derrota vitoriosa.

A maquilagem escorria.
A guitarra desafinava.
O arroto confessou a satisfação.

A poesia está presa.
no passado assistido